Kanda: Una testa maledetta, un milione di libri e la Città Elettrica

Tokyo non butta via quasi nulla. Gli edifici sì: la città si ricostruisce a ogni generazione, a volte ogni decennio. Ma certe cose vengono conservate, silenziosamente, per secoli, incastrate tra torri di uffici e linee ferroviarie come se nessuno avesse il coraggio di sbarazzarsene. Questa passeggiata ne segue nove attraverso Kanda, il quartiere dove la memoria della città ristagna come acqua che cerca i punti più bassi. Inizi da uno degli angoli più strani di Tokyo: un pezzetto di terra così ostinatamente intoccabile che alcune delle più grandi aziende del paese hanno costruito le loro sedi attorno ad esso piuttosto che sopra. Finirai, circa due ore e quattro chilometri dopo, nel quartiere più rumoroso della città, dove neon, annunci dagli altoparlanti e procacciatori di affari duty-free competono per la tua attenzione a ogni angolo. I due luoghi sembrano appartenere a pianeti diversi. Non è così. La connessione tra loro è reale e sarai in grado di tracciarla per tutto il percorso, passando per un quartiere universitario, un miglio di librerie dell'usato e un mercato nero che è diventato un impero dell'elettronica. Porta con te le cuffie, scarpe comode e la volontà di credere che questa città ricordi molto più di quanto lasci intendere. Ti trovi davanti a uno degli appezzamenti di terreno ignorato più costosi del Giappone. Qui a Otemachi la terra si scambia per decine di milioni di yen al metro quadrato: sedi bancarie, case commerciali, un hotel Four Seasons, tutti si affollano attorno a questo lembo recintato non più grande di un parcheggio. E nel mezzo: una tomba, ancora qui, perché azienda dopo azienda, chiunque abbia provato a spostarla se n'è pentito. La storia inizia quasi millecent'anni fa, nell'inverno tra il 939 e il 940. Un signore locale di nome Taira no Masakado, arrabbiato per gli abusi degli esattori delle tasse della corte imperiale, fece qualcosa che quasi nessuno nella storia giapponese aveva mai osato: si incoronò. Si dichiarò "shinno", nuovo imperatore, ritagliandosi uno stato separatista nelle province orientali e governandolo per circa due mesi prima che le forze della corte lo raggiungessero. Fu ucciso in battaglia vicino a quella che oggi è Ibaraki nel marzo 940, la sua testa fu tagliata e inviata a Kyoto, dove fu appesa a un albero come avvertimento per il prossimo uomo con ambizioni superiori al proprio rango. Qui la storia smette di essere normale cronaca. La leggenda dice che la testa non marcì come avrebbe dovuto fare una testa mozzata. Dopo mesi di esposizione, si dice che i suoi occhi si aprirono. Iniziò a maledire gli uomini che l'avevano uccisa. Poi — e questa è la parte su cui ogni versione concorda, a prescindere da come la si voglia interpretare — si staccò dall'albero e volò verso est, verso casa, risplendendo e lasciando una scia di peste e sfortuna ovunque la sua ombra passasse. Arrivò qui, in quello che allora era un villaggio di pescatori chiamato Shibasaki, secoli prima che qualcuno chiamasse questo posto Edo o Tokyo. Gli abitanti che la trovarono fecero ciò che chiunque farebbe con la rabbia scartata di un dio: la lavarono e la seppellirono, con cura, sotto un tumulo. Per la maggior parte dei secoli successivi, sarebbe finita così: solo un tumulo sacro locale, curato e per lo più dimenticato. Ciò che rende questa tappa degna di cinque minuti della tua passeggiata non è la leggenda. È ciò che è realmente accaduto alle persone che hanno cercato di rimuoverla. Nel 1923, il grande terremoto del Kanto crepò e bruciò il tumulo. Il Ministero delle Finanze, ricostruendo il quartiere, decise che era il momento di spianarlo finalmente per far posto a un blocco di uffici temporaneo. Nel giro di due anni, quattordici persone legate a quell'edificio morirono, incluso il ministro delle finanze stesso, oltre a una serie di incidenti e infortuni inspiegabili tra il personale. Nessuno costruì mai più lì. Dopo la guerra, le autorità dell'occupazione americana elaborarono piani per sgomberare lo stesso isolato per la riqualificazione. Durante i lavori, un bulldozer assegnato a spianare il sito si ribaltò; il conducente fu sbalzato fuori e uccise. Anche quel progetto fu abbandonato. Due volte nel ventesimo secolo, con attrezzature moderne e senza alcun interesse per le maledizioni del decimo secolo, il lavoro semplicemente non fu completato. Ciò che stai guardando ora è il sesto restauro di questo tumulo dal 1961, completato nel 2021 come parte della riqualificazione della torre per uffici proprio dietro di esso; questa volta i costruttori hanno edificato attorno alla tomba invece che sopra di essa. È essenziale: un basso segnacolo di pietra, ghiaia fresca, una recinzione ordinata, fiori sostituiti regolarmente da una società di conservazione finanziata dalle aziende circostanti. Per decenni, gli inquilini più visibili qui sono state le rane di pietra (kaeru, che in giapponese significa sia "rana" che "ritornare"), lasciate dagli impiegati trasferiti in filiali in fallimento o in partenza per viaggi d'affari, che chiedevano silenziosamente di tornare a casa sani e salvi. Dopo la ristrutturazione, l'usanza delle offerte è stata ritirata insieme alla vecchia segnaletica; le rane sono state spostate fuori dal sito per mantenere il tumulo libero, sebbene il gioco di parole e l'impulso dietro di esso siano il motivo per cui sono sempre state lì. Il che è davvero il filo conduttore di tutta questa passeggiata: Kanda è la parte di Tokyo che non riesce a decidersi a buttare via nulla, non libri, non dei, nemmeno un rancore millenario che siede su un terreno che vale più dell'edificio attorno ad esso. Tienilo a mente, perché l'uomo sepolto sotto i tuoi piedi viene venerato come un dio a pieno titolo a circa due chilometri da qui, ed è lì che questa passeggiata è diretta.