Kanda: Una cabeza maldita, un millón de libros y la Ciudad Eléctrica

Tokio no tira casi nada. Los edificios sí; la ciudad se reconstruye a sí misma cada generación, a veces cada década. Pero ciertas cosas se guardan, discretamente, durante siglos, encajadas entre torres de oficinas y líneas de tren como si nadie se atreviera a eliminarlas. Este paseo sigue nueve de ellas a través de Kanda, el distrito donde la memoria de la ciudad se acumula como el agua al encontrar el terreno bajo. Comienzas en la propiedad inmobiliaria más extraña de Tokio, un terreno tan obstinadamente intocable que algunas de las empresas más grandes del país han construido sus sedes a su alrededor en lugar de sobre él. Terminas, aproximadamente dos horas y cuatro kilómetros después, en el distrito más ruidoso de la ciudad, donde el neón, los anuncios por altavoz y los vendedores de artículos libres de impuestos compiten por tu atención en cada esquina. Los dos lugares parecen pertenecer a planetas diferentes. No es así. La conexión entre ellos es real y podrás rastrearla todo el camino, a través de un barrio universitario, un kilómetro de librerías de segunda mano y un mercado negro que se convirtió en un imperio de la electrónica. Trae auriculares, zapatos cómodos y la disposición a creer que esta ciudad recuerda más de lo que deja ver. Estás parado frente a una de las parcelas inmobiliarias ignoradas más caras de Japón. La tierra aquí en Otemachi se cotiza a decenas de millones de yenes por metro cuadrado: sedes bancarias, casas de comercio, un hotel Four Seasons, todo se amontona alrededor de este parche vallado no más grande que una plaza de aparcamiento. Y en medio de él: una tumba, todavía aquí, porque compañía tras compañía que ha intentado moverla se ha arrepentido. La historia comienza hace casi mil cien años, en el invierno de 939 a 940. Un señor regional llamado Taira no Masakado, enojado por los abusos de los recaudadores de impuestos de la corte imperial, hizo algo que casi nadie en la historia japonesa se había atrevido: se coronó a sí mismo. Se declaró "shinno" —nuevo emperador—, creó un estado separatista en las provincias orientales y lo gobernó durante unos dos meses antes de que las fuerzas de la corte lo alcanzaran. Murió en combate cerca de lo que hoy es Ibaraki en marzo de 940, y le cortaron la cabeza y la enviaron a Kioto, donde la colgaron de un árbol como advertencia para el siguiente hombre con ideas superiores a su rango. Aquí es donde la historia deja de ser historia común. La leyenda dice que la cabeza no se pudrió como debería hacerlo una cabeza cortada. Después de meses de exhibición, sus ojos se abrieron según los informes. Comenzó a maldecir a los hombres que la mataron. Entonces —y esta es la parte en la que todas las versiones están de acuerdo, sea como sea que quieras tomarla— se levantó del árbol y voló hacia el este, de regreso a casa, brillando, arrastrando plagas y desgracias dondequiera que su sombra se cruzaba. Bajó aquí, en lo que entonces era una aldea de pescadores llamada Shibasaki, siglos antes de que nadie llamara a este lugar Edo o Tokio. Los aldeanos que la encontraron hicieron lo que harías con la ira desechada de un dios: la lavaron y la enterraron, cuidadosamente, bajo un túmulo. Durante la mayor parte de los siglos posteriores, ese habría sido el final: solo un túmulo santuario local, cuidado y mayormente olvidado. Lo que hace que esta parada merezca cinco minutos de tu caminata no es la leyenda. Es lo que realmente se registró que les sucedió a las personas que intentaron eliminarlo. En 1923, el Gran Terremoto de Kantō agrietó y quemó el túmulo. El Ministerio de Finanzas, reconstruyendo el distrito, decidió que este era el momento de nivelarlo finalmente y levantar un bloque de oficinas temporal. En dos años, catorce personas relacionadas con ese edificio murieron, incluido el propio ministro de finanzas, junto con una serie de accidentes y lesiones inexplicables entre el personal. Nadie volvió a construir allí. Después de la guerra, las autoridades de ocupación estadounidenses elaboraron planes para despejar el mismo bloque para su reurbanización. Durante el trabajo, una excavadora asignada para aplanar el sitio volcó; el conductor salió despedido y murió. Ese proyecto también fue abandonado. Dos veces en el siglo XX, con equipos modernos y sin ningún interés en las maldiciones del siglo X, el trabajo simplemente no se terminó. Lo que estás viendo ahora es la sexta restauración de este túmulo desde 1961, completada en 2021 como parte de la remodelación de la torre de oficinas justo detrás de él; los promotores esta vez construyeron alrededor de la tumba en lugar de atravesarla. Es sencillo: un marcador de piedra bajo, grava fresca, una valla ordenada, flores reemplazadas según un horario por una sociedad de preservación financiada por las empresas circundantes. Durante décadas, los inquilinos más visibles aquí fueron ranas de piedra —kaeru, que en japonés significa tanto "rana" como "regresar"— dejadas por oficinistas transferidos a sucursales en quiebra o que se dirigían a viajes de negocios, pidiendo silenciosamente volver a casa a salvo. Desde la renovación, esa costumbre de ofrecer se retiró junto con la antigua señalización; las ranas se han movido fuera del sitio para mantener el túmulo despejado, aunque el juego de palabras, y el impulso detrás de él, es la razón por la que estuvieron allí. Lo cual es realmente el hilo conductor de toda esta caminata: Kanda es la parte de Tokio que no puede obligarse a tirar nada; ni libros, ni dioses, ni siquiera un rencor de mil años sentado en tierras que valen más que el edificio que las rodea. Tenlo en cuenta, porque el hombre enterrado bajo tus pies es adorado como un dios en toda regla a unos dos kilómetros de aquí, y ahí es a donde se dirige este paseo.