Ascensão e Queda: Berlim e o Terceiro Reich

Encontre um lugar no relvado em frente ao Reichstag e tire um momento. Famílias fazem piqueniques, turistas fazem filas e o parlamento alemão trabalha atrás da fachada de pedra — um dia comum numa democracia funcional. Essa normalidade é o objetivo deste passeio, porque, à vista de onde está, uma democracia alemã anterior foi desmantelada em poucas semanas — não pela força das armas, mas em escritórios. Nos próximos três quilómetros e nove paragens, atravessará um quilómetro quadrado de ministérios desaparecidos — o terreno onde o aparelho de ditadura foi montado, operado e, finalmente, destruído. Vamos ser honestos: este é um passeio pesado, e algumas paragens vão ficar consigo. Não é um passeio de horrores, porém. É um passeio sobre mecanismos e escolhas — como um estado foi capturado, como os seus crimes foram administrados e o que Berlim, com notável franqueza, escolheu construir sobre as ruínas. Respire fundo. Depois, vamos começar onde a tomada de poder começou. Afaste-se o suficiente para observar toda a frente oeste — as colunas cinzentas e, acima delas, as letras de bronze: Dem Deutschen Volke, "Ao Povo Alemão". Foram fundidas em 1916 a partir de dois canhões franceses capturados um século antes. Mantenha-as à vista, porque tudo o que se segue é sobre como o edifício abaixo delas foi usado contra o povo que nomeia. Na noite de 27 de fevereiro de 1933, Adolf Hitler era chanceler há exatamente quatro semanas — chefe de uma coligação, limitado, ou assim acreditavam os seus parceiros conservadores, por um gabinete com apenas três ministros nazistas. Por volta das nove da noite, transeuntes viram chamas atrás destas janelas. Lá dentro, a polícia encontrou um pedreiro holandês de 24 anos chamado Marinus van der Lubbe, meio cego de um ferimento de trabalho e sem camisa, pois usara a sua camisa como isca. Ele insistiu que agira sozinho, esperando incitar os trabalhadores alemães a resistir, e a maioria dos historiadores hoje acredita nele. Quase não importava. Quando a cúpula de vidro sobre a câmara rachou com o calor, Hitler e Göring estavam aqui a declará-lo o sinal para uma revolta comunista que não existia em lugar nenhum, exceto nos seus anúncios. O que aconteceu a seguir é a parte a reter, porque aconteceu numa secretária, não na rua. Durante a noite, advogados do Ministério do Interior redigiram um curto decreto de emergência sob o Artigo 48 da constituição de Weimar, e na manhã seguinte — 28 de fevereiro, antes que as cinzas esfriassem — o Presidente Hindenburg assinou-o. O Decreto do Incêndio do Reichstag suspendeu, em poucos parágrafos, a liberdade de expressão, de imprensa, de reunião, a privacidade de correspondência e telefone e a proteção contra detenção sem um juiz. Foi apresentado como temporário. Permaneceu em vigor até 1945. Em poucos dias, milhares de comunistas e sociais-democratas estavam sob custódia, incluindo deputados em exercício deste parlamento, a sua imunidade dissolvida pelo próprio decreto que o incêndio produzira. O edifício era agora uma carcaça queimada, por isso o parlamento mudou-se para o outro lado da praça, para a Kroll Opera House. Lá, a 23 de março de 1933, reuniu-se para votar a Lei de Plenos Poderes — uma lei que permitia ao governo criar leis sem o parlamento, sem o presidente, até contra a constituição. Requereria uma maioria de dois terços que os nazistas não tinham, por isso fabricaram-na: os 81 deputados comunistas, presos ou escondidos, foram retirados da contagem; os regimentos internos foram silenciosamente reescritos para que os ausentes já não quebrassem o quórum; homens da SA alinharam os corredores da ópera, murmurando ameaças a qualquer um que hesitasse. O Partido do Centro Católico, acalmado com promessas vagas, votou a favor. Um partido disse não. Otto Wels, presidente dos sociais-democratas, caminhou até ao pódio — supostamente com uma cápsula de cianeto no bolso caso fosse agarrado no local — e fez o último discurso livre num parlamento alemão durante doze anos: "Podem tirar as nossas vidas e a nossa liberdade, mas não a nossa honra." Hitler levantou-se e zombou que não queria os seus votos de qualquer maneira. A contagem foi de 444 a 94, cada voto negativo vindo das bancadas do SPD. O parlamento, com o devido procedimento e uma votação registada, aboliu-se a si próprio. Esse é o fio condutor que todo este passeio segue: a ditadura que traçará daqui para o sul até à Potsdamer Platz foi construída por decreto, assinatura e arquivo, cada passo vestindo o traje da legalidade — e a guerra que essas assinaturas desencadearam trará-nos, no final, a uma praça que teve de regressar do nada. Note, também, o que os nazistas fizeram com este edifício depois de o terem: essencialmente nada. A câmara nunca foi reparada; o Reichstag, funcionando como um carimbo oficial, continuou a reunir-se na ópera. Um regime gerido a partir de secretárias não tinha uso para uma câmara de debate, apenas para a sua carcaça — razão pela qual a bandeira soviética hasteada sobre este telhado em 1945 significava o que significava, uma história que a próxima paragem detém. Antes de seguir, encontre a linha de placas de ferro fundido serrilhadas na orla do relvado junto à Scheidemannstraße: 96 delas, uma para cada deputado do Reichstag assassinado sob o regime, cada extremidade marcada com um nome, um partido, um lugar e uma data. Muitos foram levados sob o Decreto do Incêndio escrito na noite em que este edifício ardeu. E uma nota de rodapé seca: van der Lubbe foi decapitado em janeiro de 1934 sob uma pena de morte decretada após o seu ato — lei retroativa, vinda do governo autodeclarado da ordem. Os tribunais alemães finalmente anularam o veredito em 2008. Se desejar subir ao telhado mais tarde, registe-se online com alguns dias de antecedência; a entrada é gratuita, tal como este passeio.